La nuit des poussière et de la voyance

La nuit des poussière et de la voyance

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Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des itinéraires battus par les sabots des chevaux et les pas des exploitants agricoles, une femme vivait en retrait, à l’orée des propos. Sa maison, bâtie en pierre et de fin maussade, exhalait grandement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré que son substantif ne soit jamais prononcé à haute voix sur la sa place du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un hyménée que joliment redoutaient et que d’autres cherchaient en mystique : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les appétits de son âtre, saisissant l'opportunité de suivre les langues de artifices danser et se tordre en formant des portraits de marque incompréhensibles pour le majorité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait amenées à son coeur, laissant son regard se triste dans l’incandescence, le microcosme se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de messagers qu’elle seule pouvait déchiffrer. La rumeur de ses prédictions courait au niveau des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait enseigné la importante famine correctement avant qu’elle ne stigmate leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti résultat du fils de la haut, perdu à la guerre et revenu au village mitoyen de toute attente. Pourtant, individu n’osait la remercier ouvertement. La voyance était un sens qu’ils ne comprenaient pas, une vision cartésienne obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres par exemple une main invisible recherchant à les agripper, Alisandre alluma son gerbe et s’installa en tailleur devant lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du cible sec, et bientôt, les flammes s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombres effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant ses chakras s’ouvrir aux prédictions que la voyance lui rapportait. D’abord, ce fut une silhouette indistincte, avançant par un champ de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa illustration, et une langue de gerbe surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent bouquet en une indistinct dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et au beau milieu du fouillis, une méfiance sédentaire, choisissant de faire la destruction avec un calme obscur. La vision s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le intelligence court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en garde. Le pyrotechnie allait décamper, et avec lui, la ruine. Elle se leva lentement, ses membre encore engourdies par la peur. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du propos consumé et du non dit qu’elle venait d'apprécier. Le village était en course, mais de quelle façon informer celle qui la redoutaient ? Le fusée était déjà en palier, indiscernable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en révéler l’arrivée.

La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient marqué par un vent capricieux, projetant des obscurcissements mouvantes attaché à les murs de chaume. Le silence semblait plus important qu’à l’accoutumée, comme par exemple si même la planisphère retenait son imagination mine à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le pétard, la coeur qui l’allumerait, la fumée s’élevant dans le ciel taciturne. Ce n’était plus une approche lointaine. C’était un futur prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la frontière de la forêt, là où elle pouvait regarder sans représenter vue. Le village dormait, inconscient du championnat. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un espèce humaine avançait, une torche à la main, l'attention brûlant de rage et de mal. La voyance ne lui avait jamais révélé son personnalité, mais elle comprenait dès maintenant. Ce n’était pas un apathique, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un être humain du village, consumé par une tendances beaucoup de nombreuses années contenue. Peut-être un fermier ruiné, une société rejeté, un être humain bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le pluie qu’il s’apprêtait à libérer. Alisandre observait, sentant l’air vibrer sous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier maturité où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une débauche s’éleva, vacillante au domaine de sa torche. Il hésita un instant, puis d’un fait instantané, la projeta sur les ballots de paille entassés environnant à le mur. Le gerbe prit directement. Une clarté rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la binette du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni soulagement dans ses mine. Seulement un vide sérieux, une amabilité generale d’émotion. La voyance lui avait donné un emblème de cet imminent, mais le réaliser se faire sous ses yeux éveillait en elle une émotion plus grande encore. Les démangeaisons s’élevèrent naturellement, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence renseignement. En une demi-heure, le grenier a été englouti. Une épaisse fumée noire s’éleva dans le ciel, et le village, enfin, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant fait des seaux dérisoires face à la fureur de l’élément. Le artifices était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le fin sec, consumant les récoltes avec une voracité infaillible. La voyance l’avait garanti, et toutefois, le embrasser s'exercer restait un choc. Le chaos régnait désormais. Les villageois luttaient tangent de l’incendie, sans enregistrer encore d’où il venait, ni de quelle manière il avait entrepris. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre faite. Il n’avait pas cherché la gloire, ni la vengeance innocente. Il n’avait cherché qu’à refouler, et il avait réussi. Les ambitions continuèrent leur contredanse macabre, et en plein milieu du confusion, Alisandre réalisa que son histrion dans cette histoire touchait à sa délicat. La voyance lui avait accords d'apprécier l’avenir, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la causticité de son flamme : nous guider, mais ne pas très don produire. Lorsque l’aube se leva pour finir, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, attrayant de stocker ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un cumul noirci, et de nombreuses maisons avaient succombé aux appétences. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce moment, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans compter qu’il venait de vivre un destinée déjà exprimé dans les étoiles bien évident que les premières convoitises ne s’élèvent.